Bleeding out

Diseño, escribo y cavilo. En mi mente eso es un hilo que va curando las heridas que algún día mis manos torpes abrieron sin saber la magnitud del hecho.

Está bien. Está bien.

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Mirar no es ver

No sé si lloro por mi o por mi madre.

Por el pasado de mi familia, que llevo a cuestas o por la losa de la autocrítica.

Tal vez lloro por esa árida tierra africana, que no tiene ni una brizna de humedad.

Lloro por la niña que fui y que he abandonado. Lloro porque he abierto los ojos.

Mirar no es ver.

A veces

A veces aletea algo dentro de mí. No sé si son las ganas o el miedo. Si son las piedras del pasado o las alas maltrechas de alguna que otra guerra.

Me quedo pensativa en un rincón de la cama. Supongo que ahí está la gracia. En esta hoja en blanco de no saber nada queriendo sacarlo todo.